Tous les matins, vers 7 heures, je passe devant mon supermarché en revenant de la salle de sport. Il y a un sans-abri assis au feu, à même le sol. C'est un petit tas de gris - tous ses vêtements sont gris, de ses chaussures à son chapeau. Il ne se lève et ne se déplace entre les voitures que lorsqu'il fait assez chaud pour tenter d'obtenir quelques dons.
Je le connais depuis un certain temps. Il est toujours là, et ce depuis des mois. En septembre, il était assis là avec un petit garçon. Comme je le fais souvent, j'ai baissé ma vitre pour discuter avec lui. Il m'a expliqué qu'il s'agissait de son plus jeune petit-fils - il était TELLEMENT fier. L'école reprenait le lendemain. J'ai demandé au petit garçon s'il était content d'aller à l'école, mais il était trop occupé à mâcher son bœuf séché pour répondre.
Nous avons eu un vortex polaire depuis décembre ici dans le Maryland, et une énorme tempête de neige et de glace au début du mois de janvier a déversé un pied de neige qui, à l'heure où j'écris ces lignes, n'avait toujours pas fondu en raison des températures très basses.
“Depuis des semaines, ”mon" chien est assis dans un tas de neige déneigée, sale et grise, d'une hauteur d'environ un mètre. Il est là tous les matins, recroquevillé sur lui-même.
Il y a quelques jours, il avait fait 3 degrés pendant la nuit (ce n'est pas une faute de frappe ! Un record dans le Maryland...). Le vent soufflait fort. Des conditions impies. Lorsque je suis passé devant lui ce matin-là, mon cœur s'est effondré plus que d'habitude. Je ne comprenais pas comment on pouvait renvoyer quelqu'un dehors dans ces conditions. Je suis sûr qu'il y a des règles. Je suis sûr qu'il y a des raisons. Mais ce matin-là, aucune d'entre elles ne me semblait raisonnable.
J'ai fait demi-tour, je suis allé chercher du café chaud et quelques sandwichs chauds, et je les ai ramenés.
Lorsque je me suis approché de lui, il a lentement levé le visage vers moi. Il saignait du nez. Sa peau était bleue. Il y avait des glaçons dans sa barbe. Manifestement, son cerveau était gelé car il lui a fallu un certain temps pour comprendre ce qui se passait. De toute évidence, son corps était également gelé et il lui a fallu une éternité pour tendre les bras afin de recevoir le café et la nourriture.
Alors que je partais en voiture, le cœur brisé et en sanglots, cette question m'est venue à l'esprit :
QU'EST-CE QUE VRAIMENT IMPORTANT ?
Ce moment ne m'a pas quitté. Et peu à peu, j'ai compris que cette question me tournait déjà autour depuis des semaines.
Un membre de notre famille est tombé gravement malade en janvier, en France. On lui a depuis diagnostiqué une maladie grave. Dois-je consacrer le temps et le budget nécessaires pour aller les voir ? J'ai tellement de travail. Tant d'engagements. J'ai si peu de marge de manœuvre. Comment cela pourrait-il être raisonnable ?
Mais encore une fois, qu'est-ce qui est vraiment important ici ?
Il y a quelques jours, je suis tombé sur un message d'un inconnu sur les réseaux sociaux. Il racontait qu'il essayait de travailler alors que sa femme était confrontée à un nouveau cancer. Il décrivait comment il fixait son écran d'ordinateur, incapable de produire quoi que ce soit, et demandait à des étrangers comment ils parvenaient à fonctionner lorsque des épreuves se présentaient et que la vie exigeait encore de la productivité.
Il aurait été facile de passer outre. Au lieu de cela, je me suis arrêté et j'ai pris le temps de rédiger une réponse réfléchie. Je ne connais peut-être pas cet homme, mais c'est un autre être humain confronté à une situation incroyablement difficile, que je ne connais que trop bien. Qui serais-je si je me contentais de passer mon chemin ?
Qu'est-ce qui compte vraiment à ce moment-là ?
Il n'y a pas longtemps, je me préparais pour une journée bien remplie - présentations importantes, timing serré, pas de place pour les retards - quand l'un de mes enfants m'a interpellé à une heure inhabituelle. Mon instinct m'a dit de répondre. Excellent appel : l'enfant en question était en train de s'effondrer à cause d'une avalanche de problèmes désagréables. J'ai dû respirer et décider si je devais protéger mon emploi du temps ou être pleinement présente.
La question se pose à nouveau : qu'est-ce qui est vraiment important ?
C'est une question que j'utilise souvent dans les séances de coaching, même aujourd'hui. Lorsque quelqu'un est pris dans le brouhaha de ses propres pensées - débordé, sous pression, convaincu que tout doit être réglé immédiatement - cette question a le don de couper court au bruit et de redonner de la perspective.
Mais il y a plus que cela. Car lorsque la vie devient bruyante, tout peut sembler urgent. Et l'urgence n'est pas la même chose que l'importance.
Parce que lorsque la vie devient bruyante, tout peut sembler urgent. Et l'urgence n'est pas la même chose que l'importance.
“La question ”Qu'est-ce qui est vraiment important ?" ne s'est pas posée dans le vide. Elle est apparue à la suite de moments très concrets - un homme assis dans un banc de neige avec des glaçons dans la barbe, un diagnostic de cancer à l'autre bout de l'océan, l'appel à l'aide d'un étranger, la voix d'un enfant qui passe à travers un écran.
Aucun de ces moments n'était abstrait. Ils étaient physiques, immédiats, humains. Et pourtant, ce qui m'a le plus frappé, ce n'est pas seulement ce qui se passait autour de moi, mais ce qui se passait en moi.
À chaque fois, quelque chose se resserrait. Mes pensées s'accélèrent. Les responsabilités s'alignaient dans mon esprit comme des dominos. Je me sentais attirée par toutes les choses que j'étais censée faire. Et en même temps, j'ai senti l'attraction de quelque chose d'autre qui ne s'inscrivait pas dans un calendrier.
Lorsque la vie nous déstabilise - qu'il s'agisse d'une tragédie, d'un choc, d'un outrage moral ou simplement d'une intensité émotionnelle - notre système se mobilise. Cette mobilisation est intelligente. Elle est conçue pour nous aider à réagir. Le problème, c'est qu'une fois activé, nous perdons souvent toute perspective. Tout commence à nous sembler aussi pressant l'un que l'autre. Nous ne distinguons plus facilement ce qui est central de ce qui est périphérique.
J'observe constamment ce phénomène dans le domaine du coaching. Quelqu'un arrive convaincu que dix problèmes requièrent une attention immédiate. En ralentissant et en regardant attentivement, il devient clair qu'un problème se trouve au centre et que les autres gravitent autour. Mais dans le feu de l'action, ils semblent tous avoir le même niveau de priorité. C'est là que la question prend tout son sens.
Non pas parce qu'elle est philosophique, mais parce qu'elle impose une hiérarchie.
“La question ”Qu'est-ce qui est vraiment important ici ?" exige que nous fassions une pause suffisamment longue pour trier le signal du bruit.
Et cette pause n'est pas anodine. Elle est régulatrice. Lorsque nous ralentissons, même brièvement, la partie de nous capable de prendre du recul revient en ligne. Nous retrouvons l'accès à la nuance. Nous pouvons envisager les conséquences. Nous pouvons peser les valeurs au lieu de nous contenter de réagir à la pression.
C'est la couche psychologique.
Mais il y a aussi un aspect relationnel.
Très souvent, lorsque nous nous demandons ce qui est vraiment important, la réponse a quelque chose à voir avec la connexion. La présence. La contribution. La façon dont nos actions affectent d'autres êtres humains.
C'est là que le concept d'intérêt social d'Adler entre discrètement en jeu. Selon lui, la santé psychologique est indissociable de notre sentiment d'appartenance et d'utilité au sein de la communauté humaine dans son ensemble. Nous ne sommes pas censés fonctionner comme des unités de productivité isolées. Nous sommes imbriqués dans des relations et nos décisions se répercutent sur elles.
Lorsque je me suis demandé si je devais prendre le temps de rendre visite à un membre de ma famille malade, la tension n'était pas seulement d'ordre logistique. Elle était existentielle. Quel genre de personne suis-je en train de devenir ? Lorsque j'ai choisi de répondre à l'appel d'un inconnu au lieu de défiler, je n'ai pas résolu sa vie. Je répondais à notre humanité commune. Lorsque j'ai fait une pause pour mon enfant au lieu de protéger mon emploi du temps, j'ai choisi la relation plutôt que l'efficacité - du moins à ce moment-là.
Aucun de ces choix n'élimine la responsabilité. Les échéances existent toujours. Le travail reste important. Il ne s'agit pas de romancer l'amour par rapport à la structure. Il s'agit de permettre à notre structure d'être guidée par des valeurs plutôt que par des réflexes.
En termes adlériens, nous sommes toujours en mouvement vers des objectifs imaginés. Nous nous efforçons d'être compétents, importants, sûrs. Nous nous efforçons également d'appartenir et de contribuer. Lorsque nous sommes débordés, notre logique privée - les premières conclusions que nous avons tirées sur la façon de survivre et de réussir - peut prendre le dessus. Nous nous disons par défaut : “Je dois tout gérer”, “Je ne dois pas décevoir” ou “Je dois garder le contrôle”. Sous l'effet du stress, ces vieilles règles s'amplifient.
La question “Qu'est-ce qui est vraiment important ?” interrompt ce scénario automatique.
Elle nous invite à prendre du recul et à nous demander non seulement ce qui demande de l'attention, mais aussi ce qui la mérite.
Et souvent, une fois que nous nous sommes suffisamment calmés pour y voir clair, la réponse simplifie les choses. Non pas parce que la vie devient facile, mais parce que notre orientation devient plus claire. Il se peut que nous ayons encore de nombreuses tâches à accomplir, mais nous savons laquelle a du poids. Il se peut que nous nous sentions encore sollicités, mais nous comprenons pourquoi nous choisissons ce que nous choisissons.
La clarté ne supprime pas la douleur. Elle réduit le chaos.
Et vivre délibérément - plutôt que de manière réactive - est une compétence. Elle peut être pratiquée.
